Otro año que se acaba.

Ha sido un año demasiado difícil. He perdido un padre al que nunca conocí y he ganado una sobrina de la que tengo todo por conocer. Partiendo de esa base, soy incapaz de valorar absolutamente nada.
Simplemente gracias a toda la gentuza (gentuza de la buena, de primera calidad) que ha estado ahí todo este tiempo. Este patrón sí se repite año tras año... Sin ustedes habría sido imposible seguir adelante; gracias una vez más. Soy un jodido afortunado: siempre me rodeo de lxs mejores.
Viene un 2012 muy jodido... Os espero en la barricada.
Besos y abrazos.

Cómicos.

Será solo un anuncio, será mera cuestión comercial, imagen de marca y esas mierdas, pero... Es tremendísimo. Se juntan algunos de los más grandes (Martes y Trece, Juan Luis Cano -Gomaespuma-, Forges... y dirige Álex de la Iglesia) y le rinden homenaje a él, al más grande, al que sigue vivo en la memoria de todos, al inmortal e inimitable, a Miguel Gila.
Genial. Sencillamente genial.

Aquí seguimos.

Qué cosas. La entrada 101. Al final esto avanza despacio, pero avanza al fin y al cabo. Si esta mierda nació con la idea de no sentarme a escribir si lo necesitaba, si esta mierda suponía el escape ante la necesidad de escribir todos los días, ha cumplido con creces. Ya puedo echarlo abajo y construir algo nuevo. Ya ha cumplido.
Hoy hace mucho frío en la alcantarilla. Se nota que ya es invierno y que el frío, mal que bien, va apretando. Es lo lógico a estas alturas del año, pero eso no implica que me guste. "Quiero mi verano" se ha convertido en un grito de guerra y en una forma de vida. O al menos eso era hasta ayer. Anoche me lo replanteé. Quizá lo he magnificado todo. A lo mejor todo era desde el principio tan endeble como parece a día de hoy. 'Distancia' es la palabra clave, distancia antes y distancia después. Y aunque de primeras asuste un poco, en el fondo es esta la canción que mejor me describe ahora mismo, y no dejo de sentirme un poco desconcertado. Lo mire como lo mire, cualquier tiempo pasado no fue mejor; fue, sencillamente, diferente.
Hay que joderse... el tiempo pasa más rápido de lo que parece y de pronto me siento cómodo estando en una situación en la que nunca quise estar. Paradojas de eso que los humanos llamáis destino, supongo. Los ratones nos apañamos con queso. Y con jaco, por supuesto, pero el queso lo puedo conseguir en cualquier mercado.

¡Qué sonrisa tan rara! - Extremoduro

Tu mirada

envasada al vacío como una mermelada,

solamente necesito una tostá:

la que me encuentro por debajo de tus bragas

y si huele a quemao: soy yo.

Adivina

¿Cuánto tiempo hace que yo ya no follaba?

me abrazaste y se me puso dura.

Yo ya empiezo a notar desbordarse

los pantanos de toa Extremadura.

Disimula

que ha parado la guardia civil

¿Y dónde coño he puesto el pantalón?

destrozaron nuestra intimidad

pa' pedir la documentación

¡Tanta curva!

Y las vueltas que nos dió el amor,

se debió mover el Amonal

y al meter la napia en el camión

a tomar por culo dos y dos.

Dejadme de hablar,

no me hace reir,

la gente normal se podía morir.

¡Qué sonrisa tan rara!

Cada mañana

bajo al infierno y el diablo me lee cuentos,

yo solo canto y digo que son poesías

y al momento me levanto de la cama

y al cuarto de hora no tengo ganas de ná.

Hago un esfuerzo

pa' respirar pa' fuera y luego pa' por dentro,

pa' reventar haciendo mucho ruido,

hay quien pensaba que era un nuevo Dios naciendo

y era un pedo de un exquisito cocido.

Dejadme de hablar,

no me hace reir,

la gente normal se podía morir.

Extremoduro

El Partido Popular: las ideas claras.

#Op20N. Hackeemos las elecciones.

La gran pregunta. La gran respuesta.

¿Qué cojones está pasando aquí y por qué nunca me entero de nada?
Que sigo siendo incapaz de tomarme nada en serio. Y por eso mismo.

Reflexión.

Quise vivir deprisa pensando que moriría joven -tenía esa esperanza- y ahora estoy pagando las consecuencias de haber sobrevivido.
Cada día que pasa, voy un día tarde.

Mucha muerte - Gatillazo

Desde el día en que nací

he sido agredido de muchas maneras.

Me joden a mí

y a mucha más gente.

Desde el día en que nací

Tuve que vivir con la ley de la selva...

Lo quieras o no

la vida es la muerte.

Esta vida es la muerte,

nuestra vida es la muerte,

los que van a morir te saludan

y se cagan en tu puta madre.

Hay que odiar, liquidar,

¡vivan los cementerios!

Aprende a escupir

y aprende a morir

tragando saliva.

Hay que odiar, liquidar,

mantener un imperio,

la libertad consiste en vivir

ahogados en odio.

Esta vida es la muerte,

nuestra vida es la muerte.

Los que van a morir te saludan

y se cagan en tu puta madre.

Odio todo lo que se mueve,

odio a la policía, odio a la ley.

Odio a los perros que nos educan

y que como perros nos hacen vivir.

Y si hay algo que no soporto

es mover la cola y dar volteretas;

perritos tontos de izquierdas falsas

que cada vez os fabrican mejor.

Esta vida es la muerte…

Gatillazo

Odio. Rabia. Ira.

Gente poco corriente.

Venganza.

- ...¡Joder! ... ¡Joder!
- ¿Estás bien?
- No estoy bien. Estoy a mil jodidas millas de estar bien.
- ¿Y ahora qué?
- ¿Y ahora qué? Voy a decirte lo que pasará: llamaré a un par de negros empapados en crack, quiero que disequen a este colega empleando un soplete y un par de alicates. ¿Has apuntado lo que he dicho maldito capullo? ¡Aún no he acabado contigo! ¡Ni lo sueñes! ¡Practicaremos el medievo con tu culo!
- Me refería a qué pasa ahora entre tú y yo.
- Ah. Ese 'ahora qué'. Te diré qué es lo que pasa ahora entre tú y yo: ya no existe más 'tú y yo'. Nunca más.
- ¿Estamos en paz?
- Sí, lo estamos. Dos cosas: no hablarás con nadie sobre esto, esto lo compartimos yo, tú y el violador que está a punto de pasar lo poco que le queda de vida en un dolor espantoso y apabullante. A nadie más le importa. Dos: te irás de la ciudad esta noche, ahora. Y cuando te hayas ido quédate lejos o la palmarás. En Los Ángeles ya no tienes privilegios, ¿de acuerdo?
- Sí.
- Saca tu culo de aquí.

Butch Coolidge (Bruces Willis), Marsellus Wallace (Ving Rhames) y Zed (Peter Greene). Pulp Fiction.

Ojos que van a rosca.

De vez en cuando me gusta desenroscarme los ojos y lanzarlos hacia atrás a ver dónde caen. Hoy han ido a parar a una copia de seguridad que tengo de una cosa en la que escribía hace muchos años y, sinceramente, de primeras ha sido muy agradable reencontrarse con las paranoias que vomitaba este simple ratón 2190 días atrás. Ha sido reconfortante ver que mis problemas siguen siendo los mismos pero que la forma de afrontarlos y de plantarles cara ha cambiado mucho y ha sido genial recordar que una vez estuve enamorado porque, sinceramente, empezaba a pensar que siempre había sido tan de metal como soy ahora. Resulta que no, que una vez tuve un corazoncito que hacía bombear la sangre y los sentimientos por este cuerpo lleno de pelos que tengo.
¿Ha tenido su parte mala? Por supuesto, como tienen parte mala todos los vistazos a tiempos pasados... En esta carrera por etapas que los humanos os empeñáis en llamar vida (si esto es vivir en serio, yo prefiero hacer el indio...), lo que se acaba y se entierra está bien así. Apareció un troll que mandó a tomar por culo ProyectoXXI (así se llamaba el asunto) y que dejó una huella imborrable y desagradable en mi vida personal... Uno de esos tipos a los que si pudiese, aún a día de hoy con todo lo que ha llovido y lo mucho que se han normalizado todo tipo de situaciones, le arrancaría los ojos con mi uña de apretar tornillos y se los serviría como primer plato de un largo menú que tiene como postre una muerte lenta y dolorosa. Los acontecimientos que se han venido sucediendo en los últimos días me han demostrado que tengo una capacidad de perdonar y olvidar que ni yo mismo esperaba, y sin embargo a este sinvergüenza le habría estado echando sal y limón en las heridas hasta que este puto planeta reventase de una puta vez.
Y, mal que bien, en eso he echado la tarde. Ahora con vuestro permiso me voy a dar al queso y al vino y voy a sentarme a mirar por la rendija de la alcantarilla a ver qué se cuece ahí fuera.
No estoy mal, pero desde luego tampoco estoy bien. Estoy a mil jodidas millas de estar bien.

Los pobres no tienen patria - Los muertos de Cristo

Siglo tras siglo, de odio y persecución

dura es la lucha, que rompe el corazón, de

hombres y mujeres, que tienen que emigrar, almas

en pena, en busca de un hogar.

Extranjeros en la tierra, que trabajan de sol a

sol, esclavos de un paraíso, que es tan

falso como dios,

La miseria te ahoga, el hambre te mata, vayas

donde vayas, los pobres no tienen patria.

¿Y las guerras quien las hace?, ¿y

a sus tumbas quienes van?, ¿pues acaso son

los ricos?, ¿por los cuales tu

morirás?

No creo en las banderas, que defienden tu

nación, no creo en las fronteras que

dividen la razón.

Quiero ser libre, como las olas del mar, mezclar

mi sangre roja, como la de todos los demás.

La miseria te ahoga, el hambre te mata, vayas

donde vayas, los pobres no tienen patria.

Los muertos de Cristo

Continuamos para bingo.

Con permiso, porque la foto se la he robado descaradísimamente a Ba.

Si he sobrevivido veintiséis años sin doblar la rodilla, si me he pegado todo este tiempo recibiendo golpes y no me han tumbado todavía, si siempre he conseguido levantarme antes de llegar a tocar el suelo... No voy a cambiar ahora. No pienso permitirlo.
No quiero morirme pensando que de los veintiséis en adelante viví una vida tonta. Ni un día tonto más. Hasta aquí hemos llegado.

A cara de perro - El Último Ke Zierre

Hay algo en sus palabras extrañas que no me deja escuchar,

hay algo en sus promesas hermosas que no me deja creer,

hay algo en sus deberes humanos que no me deja ser yo,

algo tras sus cristales ahumados que no me dejan ver.

Y no, no, que no se acerquen a mi esos fantasmas

que yo, yo, quiero ser animal esta noche.

Hay algo en esas vidas perfectas que no me deja vivir,

hay algo en sus escuelas de esclavos que no me deja aprender,

hay algo en sus trabajos modernos que no me deja crecer,

algo tras sus miradas esquivas que no me dejan ver.

Y no, no, que no se acerquen a mi esos fantasmas

que yo, yo, quiero ser animal esta noche.

Quiero ser animal esta noche,

animal que destroza lo que no entiende,

que se caga y se mea por las aceras,

senderos de este infierno.

EUKZ

La vida da unas vueltas más raras que la hostia. Ayer mismo, sin ir más lejos, descubrí que tengo una hermana de veintidós años que apareció de pronto sospechosamente en mi vida. La cosa siguió... bueno, tampoco le quise dar más importancia y, como tengo unxs amigxs que son la rehostia, me llevaron de cervezas hasta que me olvidé de eso y de cómo me llamo.
Hoy, estábamos prácticamente la misma gente metidos en el local de ensayo mientras yo berreaba gozoso esta canción (sí, la llevaremos en setlist para concierto si todo va bien) cuando me ha llamado mi madre para decirme que mi padre ha muerto. No he reaccionado mal, y no me he venido abajo ni nada por el estilo pero es verdad que la noticia me tiene un poco en shock... ¿Debería apenarme que se haya muerto alguien a quien a penas conocía? ¿Un señor al que hace veintidós años que no veo? ¿Cómo se supone que me tengo que sentir? De primeras no he parado de hacer gracietas y chascarrillos, ahora ya no tengo tantas ganas...
Es raro. Lleva muerto desde el lunes y me entero hoy viernes... Yo el lunes estaba con mi tía en el hospital viendo ecografías nuevas de la que nos viene de camino y resulta que un señor al que no conozco de nada se estaba muriendo de un infarto. Y... me entero hoy. Claro, por eso ayer esa chica que se supone que es mi hermana intentó contactar con nosotros... ¡¡que hace veintidós años que no les veo, coño!!
En fin, todo muy raro. Yo quería ser animal esta noche y esto ha sido una cortada de rollo de flipar. Así que el prenda tenía trabajo y familia... ¡de lo que se entera uno!
En fin, ya sin más, este animal, este humilde ratón, se limpia las babillas después de haber vomitado todo esto y se marcha a ver si queda algo de cerveza en la nevera.
Qué cosas, en serio... ¡qué cosas me pasan!

Polvo, sol y bocadillos de panceta.

Siete ediciones seguidas, que se dice pronto. Siete años disfrutando de un evento que es lo mejor que te puede pasar en la vida año tras año y al que has visto crecer como si fuese el hijo de colega.
Este año no fue menos, y de hecho fue más que cualquier otro porque el total de la expedición éramos las mismas ratas y ratones que poco menos de un mes atrás anduvimos pateando Galiza a golpes de lícor café y M de Madrid, y las cosas buenas se disfrutan aún más cuando vas rodeado de tan buena gentuza.
Y en lo que respecta únicamente al festival, lo que se esperaba: buen ambiente, grandísimos conciertos, un sonido brutal, un concierto de Porretas especialmente emotivo (y, de nuevo, la fortuna y el honor de poder disfrutarlo desde el control de sonido), una nueva invasión del escenario con los Oferta Especial... Y quiero aprovechar para, ya que tuve el placer y la oportunidad de charlar con ellos, agradecer el buen trato y el buen hacer de tooooda la gente de la organización y la producción del festival. Una maravilla haber podido compartir ratos entre bambalinas, sinceramente.
Y ya está, ya pasó todo. Ya volví a mi alcantarilla lleno de polvo y completamente afónico, pero siendo sin lugar a dudas el ratón más feliz del mundo.
¡¡Aúpa Lumbreiras!! ¡¡Y POR MUCHOS AÑOS!!

Carta abierta de un simple rockero a Cristiano Ronaldo (Por Fernando Madina)

Señor Cristiano Ronaldo. Me presento. Me llamo Fernando Madina, soy de nacionalidad española-venezolana, resido en Sevilla hace 35 años y vivo de la música. Soy el bajista y cantante de un grupo de rock que se llama Reincidentes (algún futbolista que otro sabe de nuestra existencia).

Me dirijo a usted con la presente, para expresarle mi profundo desagrado, por no llamarlo directamente asco, a propósito de sus declaraciones tras el partido de Champions League que enfrentó al Real Madrid en Zagreb contra uno de los equipos locales.

“Creo que la gente me pita porque soy rico, guapo y juego muy bien” “Por eso me tienen envidia” . Mire, señor Cristiano. Yo no dudo de que usted sea ni rico, ni guapo, ni juegue estupendamente al fútbol. Pero quiero plantearle varias cuestiones:

1.- Estamos viviendo un momento económico donde el hecho de ser rico, quizá no sea motivo simplemente de envidia, sino también de rabia, al darnos cuenta de que los simples trabajadores estamos pagando el precio de una gran crisis económica que no hemos generado, y viendo como gente que juega al fútbol, o invierte en bolsa, o simplemente explota al trabajador y elude sus compromisos con la Hacienda Pública, por no hablar de otras profesiones enriquecedoras y de dudosa honestidad (no es su caso), empiezan a derribar estados enteros. Pero el hecho de que los futbolistas ganen cantidades desmesuradas de dinero, no hace más graves sus afirmaciones de lo que ya son. Aún así, pienso que son desmesuradas, aunque es cierto que ustedes producen también dinero.

2.- Lo de que es usted guapo, no lo pongo en duda, por supuesto, y que juegue muy bien al fútbol menos aún.

3.- Hay un punto en el que creo fundamental que usted reflexione: y se trata de la humildad. Le voy a poner un ejemplo: Cualquier ciudadano de este país y de muchos otros, no podrían creer que Andrés Iniesta, Xabi Hernández o Leonel Messi hubieran realizado este tipo de declaraciones. ¿Y sabe usted por qué? Porque son humildes. Porque no se creen el centro del universo deportivo, porque son jugadores de equipo, y porque antes de hablar piensan, que es algo muy importante (aunque dada la aparente capacidad intelectual de usted, permítame que dude de sus reflexiones).

4.- ¿No cree usted que quizá le piten en todas partes por su arrogancia, por su chulería, por su poca solidaridad con sus compañeros en momentos puntuales del juego, por sus declaraciones en prensa, radio y televisión? ¿Porqué a usted sí, y a otros jugadores de fútbol de calidad más que contrastada no? ¿Nunca se lo ha preguntado?

En definitiva, señor Cristiano, a los buenos siempre les darán más patadas, pero usted ha demostrado con sus declaraciones que la gente le pita con razón, porque la gente sabe lo que usted piensa (no a nivel intelectual, lo cual permítame poner en duda).Y sepa usted que a la mayoría de la gente que seguimos el deporte, que lo amamos (el deporte), nos gustan los deportistas que hagan del mismo un ejemplo para los chicos que vienen detrás, con ilusión, y que con gente como usted y su actual entrenador, lo van a terminar de estropear todo: el compañerismo, el saber ganar, el saber perder, la solidaridad…los verdaderos valores de la competición.

Se despide de usted un rockero que no es ni rico, ni guapo y ni siquiera toca demasiado bien, la verdad…

Fernando Madina Pepper

Bajista y vocalista del grupo de rock Reincidentes


Vía: Twitter oficial de Reincidentes.

En la ciudad de los sueños

donde nunca ha habido dueño

y la gente se mira al pasar

no hay mierda King ni mierda Donalds,

tampoco culo cola.

Y las calles las ponen a una hora más normal

En la ciudad de los sueños

vivienda, drogas ni sexo

son motivos de preocupación.

No hay policías ni ladrones

ni fusilan fumadores,

las horas punta son las de la siesta y botellón.

Y la paz reinó y el amor venció

y qué bonito el cuadro me quedó.

En la ciudad de los sueños

no hay soldados ni banqueros

y a los viejos se les mima sin dudar,

los juzgados son viveros,

las iglesias son museos

y el único partido es el del equipo local.

Y la paz reinó y el amor venció

y felices dormían sin temor.

Y la paz reinó y el amor venció

y a las perdices nadie se las comió.

En la ciudad de los sueños

sanidad y conocimiento

son derechos que nunca hay que pagar.

No se hacen contratos-basura,

se persigue la usura,

la cultura no es negocio ni es el arma pa mandar.

En la ciudad de los sueños

no hay sida ni pedigüeños,

¿Corte inglés? parquecito pa jugar.

No se hacen vallas anti-moros,

tampoco matan toros

y en los atascos se hace gala de muy buen humor

La ciudad despertó

y el dueño volvió

y los sueños se fueron al cajón.

Y colorín colorao

este cuento se ha acabao

y los sueños cumplieron su misión.

Reincidentes

Morriña asesina.

La Pija, la Macarra, el Punki, el Troty y el Basuras (tumbado) en San Adrés de Teixido. Galiza. Agosto 2011.

Ni dios ni amo - Los Muertos de Cristo

Somos anarquistas,

enemigos del Estado,

no queremos vuestras leyes

ni tampoco ser explotados

por un grupo de vagos

-te matas a trabajar-

para hacerlos millonarios.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Somos anarquistas

al no creer en vuestra patria,

en vuestras mentiras

ni en dioses que nos aman.

Los que luchan por el pueblo

asesinados en silencio,

camuflando las noticias

para llamarnos terroristas.

¿Vuestra patronal?

Un grupo de vagos,

te matas a trabajar

para hacerlos millonarios.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Lanza una piedra

y enseña las manos,

escupe tu odio contra el tirano.

Que vuele el patrón,

él no es humano.

¡¡Que vuele hasta el cielo!!

Lo tiene bien ganado.

Que vuele el Ministro,

tampoco es humano,

¡¡que vuele hasta el cielo!!

San Pedro le abre los brazos.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Ni dios. Ni dios, ni amo:

desobediencia al Estado.

Los Muertos de Cristo

Quién te ha visto y quién te ve... - Reincidentes

Tú que ahora flirteas con el poder

¿no recuerdas el ayer?

¿en qué solías creer?

Vas de yuppie original

y aún dudas de lo que pudiste ser

¿crees que no lo sé?

Quién te ha visto y quién te ve...

No abuses de tu buena suerte.

De tanto repetir

que corriste ante los de gris

ahora no ves nada mal

que haya gente que deba escapar

de los azules, los munipas, de la guardia civil

¿Qué es lo que proteges?

¿Qué es lo que te ha vuelto así?

Tú, que flipabas en París

cuando la gente pedía más

-muy lejos queda ya-

a veces, entre el humo del hachís

tu conciencia echa a correr

¿te empieza a remorder?

Quién te ha visto y quién te ve...

No abuses de tu buena suerte.

De tanto repetir

que corriste ante los de gris

ahora no ves nada mal

que haya gente que deba escapar

de los azules, los munipas, de la guardia civil

¿Qué es lo que proteges?

¿Qué es lo que te ha hecho así?

Reincidentes

La visita del Papa, de tanto amor y tanta igualdad que predica, ha conseguido crear una ruptura flipante entre varios sectores de la sociedad que antes, sin estar necesariamente unidos, por lo menos se limitaban a ignorarse.
Personalmente diré que tanto las molestias propias de este tipo de eventos (transporte público saturado de gente que, desde luego, no pagaba a 1'5€ el billete sencillo, amenazas e intentos de agresión, tráfico cortado, violencia policial... aunque esto último ya sabemos alguno que es inherente al CNP) como el mero hecho de que el gobierno de mi país destine fondos públicos a una organización religiosa que funciona como una empresa privada, me ha tenido de los nervios toda la semana. Pero posiblemente lo que más me ha molestado ha sido la gente que, queriendo ponerse la medalla del Mérito al Más Tolerante de la Villa, ha salido en defensa de estos pobres angelitos como si lo más normal del mundo fuese ponerse a mear en la fuente de la Plaza de España, tocar la guitarra borracho a las cuatro de la mañana o ir pegando berridos en un vagón de Metro completamente saturado como si fueses el dueño del cotarro. Y aquí me meto en harina: amén de que los papaflautas intentaron agredirme en mi propio barrio, a escasos doscientos metros de la puerta de mi casa, he tenido que soportar que gente que lleva media vida presumiendo de ideales progresistas-revolucionarios me llamen fascista porque claro, en el fondo, me quejaba por nada. Es muy normal que tal y como está el patio se destine un pastizábal a que estos catolicitos se peguen una semana de juerga por Madrid generando beneficio a unos pocos comerciantes del centro o que se abran los colegios públicos por la patilla para que puedan alojarse. Amén de ser muy normal que un ciudadano normal y corriente no pueda acceder a la plaza de la Puerta del Sol bajo amenaza policial o que para defender a esta gente haya que tratarnos al resto como a ciudadanos de segunda clase (que, en el fondo, siempre lo fuimos, porque el trasfondo del asunto no ha sido religioso, ha sido clasista). Todo muy normal, sí. Es verdad, soy un fascista. Ya va siendo hora de que salga del armario... Total, me llaman fascista los del PSOE porque no les voto, me llaman fascista -los mismos que venían conmigo a, por ejemplo, conciertos de Barricada o Reincidentes- porque he sido 'poco tolerante' con los peregrinos (demasiado he sido que el día que me quisieron linchar solo tiré de mano y no de navaja...) y me llaman fascista cuando me quejo de las agresiones policiales indiscriminadas. Así que sí, a lo mejor tenéis razón y soy un fascista. O a lo mejor resulta que, teniendo en cuenta que la política es redonda, en vuestro afán de ser siempre los más a la contra de todo no os habéis parado a pensar qué estáis defendiendo realmente. El sistema educativo se va a la mierda, pero está muy bien darle una millonada a la Iglesia en lugar de invertirlo en... no sé, ¿crear puestos de trabajo estables? La CAM ha retirado varias plazas de profesores en colegios públicos este año por la crisis, pero de eso parece ser que sólo nos damos cuenta los fascistas. Debemos ser los únicos que nos paramos a pensar en la de cosas interesantes que se podían haber hecho en este país con todo ese dinero. Pero siempre están los intelectuales de sofá, café, copa y puro para recordarnos que estamos equivocados. Que ellos son la vanguardia de la cultura y deciden qué está bien y qué está mal. Qué es tolerancia y qué es radicalismo. Qué es bien y qué es mal. Lo deciden ellos, aunque esté radicalmente en contra de aquéllo que en su día defendieron. Porque supongo que es la ley natural de algunos humanos... Estar siempre en contra incluso cuando hay que estar a favor. Esa es la vanguardia. La firme doctrina de Sánchez Dragó y tantos otros.
Ahí están ellos, que podrían haber sido anarcopunks que nazipunks. Les habría dado igual. Solo importaba la vanguardia del pensamiento sociopolítico. Y ahí están ahora. Poniéndole ojitos golosones a la derecha neoliberal más reaccionaria por si algún día toca un trozo de pastel.
Algunos optan por tener amigos hasta en el infierno y otros hemos optado por asumir que iremos al infierno pero con la cabeza alta.
Quién os ha visto y quién os ve... Que os vaya bonito. No os veré el domingo en misa, no me esperéis.

...y toqué el sol con las manos.

Más tarde o más temprano, verano tras verano, a este humilde ratón le toca dejarse caer por tierras gaditanas y recorrer las alcantarillas de ese rincón de la península ibérica al que no me importaría que fuesen a parar mis tristes huesecillos cuando se acaben mis días en esta tierra.
Este verano no fue una excepción.
Chiclana fue el destino. El Palmar fue el objetivo. Los chiringuitos de playa fueron el salvavidas. Nadar hasta la boya, emborracharse de Cruzcampo y hartarse de cazón y de puntillitas fueron consecuencias inevitables. Yo sin Cádiz no sabría vivir, es así de sencillo.
Mañana toca poner rumbo a la otra punta de eso que llamáis 'piel de toro'. Tierra de conejos, país de madrigueras*, esta cosa que llamáis España. Finisterre espera para asomarse al rincón del fin del mundo y fumarse un peta allí sabiendo que el mundo, de momento, no se acaba.
No iremos despacio, iremos muy lejos.

*Ya lo decían los Barricada en Sontanas.

Y aún arde Madrid - Porretas (Descansa en paz, Rober...)

Hijos del barrio de La Elipa,

el Penta fue el local de ensayo

Cuando el Risi Robe nos dijo "adiós, yo me abro"

algo se murió en el 2 de Mayo.

No es suficiente una canción

para recordar aquellos años

cuando Madrid era un descontrol,

cuando el Rocanrol no era un engaño.

Recuerdo los buenos tiempos,

recuerdo buenas historias

y aún arde Madrid en mi memoria.

Buscando peleas en el barrio

cinco macarrillas se juntaron

imitando a los Stones

o a su queridísimo Eric Burdon.

Con el cigarro siempre en la boca,

chupa de cuero y gafas de rock,

Ian Dury estaba sonando en el carro.

Sexo, droga y rocanrol.

Recuerdo los buenos tiempos,

recuerdo buenas historias

y aún arde Madrid en mi memoria.

¿Dónde están las chicas del Drugstore?

Con Jim Dinamita jugando un billar.

Jhony al piano estaba tocando...

Mueve tus caderas si todo va mal.

Y ahora con 40 y muchos tacos

por viejos más saben que el diablo

que el rocanrol nunca se ha vendido

ni a las modas ni a empresarios

Recuerdo los buenos tiempos,

recuerdo buenas historias

y aún arde Madrid en mi memoria.

Recuerdo los buenos tiempos,

recuerdo buenas historias

y aún arde Madrid en mi memoria.

Porretas

Hay noticias que a uno le gustaría no tener que leer nunca. Hoy nos ha dejado Roberto Mira Pérez, también conocido como Robe el de los Porretas, víctima de un cáncer de colon, y a uno le queda la impresión de haberse quedado un poco huérfano.
Porretas es de esos grupos que me llevan acompañando toda la vida. De esos que te niegas a perderles de vista del todo.
Con su último disco, 20 y serenos, bajo el brazo, Robe ha decidido despedirse de este mundo y largarse a otro barrio un poco más lejos de Hortaleza. A ese barrio donde van los buenos rokeros, los que nunca mueren. Nos ha dejado un poco solos a todos, pero muchas de sus canciones son y serán siempre inmortales y, yo al menos, las llevaré tatudas de por vida.
Tuve además la suerte de conocerle personalmente y de charlar con él un par de veces y no se me ocurriría decir nada malo de él. Ha sido un palazo, la verdad.
Descansa en paz Rober... No sé dónde estás, pero ten por seguro que te vamos a echar mucho de menos.

¡¡Corre!!

Bronca con el banco, que me ha llamado ya tres veces para decirme que tengo un descubierto de 300 pavos y que a ver si lo pago. ¿Solución? Colgar el teléfono y largarme a comprar mi billete a Cádiz. Ya llegará mi nómina y ya se lo cobrarán, que tampoco me preocupa demasiado el asunto, vaya.
Correr hacia adelante, como siempre, no vaya a ser que por quedarme quieto en el camino aparezca un francotirador y me vuele la tapa de los sesos. Correr hacia adelante y en zig zag. Así nunca podrán acertarme, nunca podrán matarme y seré yo quien muera cuando tropiece y me abra la cabeza contra una roca.
Lo que pasa es que luego me monto en tu coche y veo la rata de peluche que llevas en el salpicadero y me dan ganas de frenar y quedarme parado en el sitio un rato, un tiempo. Aunque sólo sea por ver cómo eran las cosas cuando no corría tanto. Pero menos mal que eres tú, precisamente tú, quien no me deja parar. Y entonces sigo corriendo por cojones.
Dentro de cinco días, a esta misma hora, estaré sentado en la playa bebiéndome una cerveza y comiendo cazón. Dentro de once estaré sentado en algún bar de Galiza bebiendo ribeiro y comiendo pulpo.
Y así sigue pasando la vida... ¡¡Corre!! ¡¡Que se acaba!!

Próxima estación...

Dos músicos, un técnico de sonido y un periodista se meten en Madrid en una furgoneta y arrancan el motor. Primer destino: Oporto. Después de eso, quince días en furgoneta recorriendo las costas del norte peninsular sin rumbo fijo.
Este año me quedo sin viajes transpeninsulares porque el dinero es finito (en mi caso concreto MUY finito) pero este, tan sencillo, lo afronto con una ilusión de la hostia.
Y aún así, volver al Oktoberfest por segundo año consecutivo tampoco está descartado aún del todo.
No creo que pueda hacer nada mejor con mi tiempo que viajar por ahí.

Veintidós años después, no ha cambiado nada.

Salitre - Quique González

Te acariciaba el viento de poniente,

te llevó a la arena bañada en salitre.

Te acariciaba un marinero en tierra

pero ésta vez no era yo...

Te conocí en Conil de la Frontera.

Nunca es primavera donde tú creciste.

Sigues teniendo carita de pena

pero no me mires con tus ojos tristes...

...bañada en salitre

flota en la memoria de los días grises...

Fumo en la ventana,

veo tu silueta sobre el arrecife.

Algunas flores crecen en las dunas,

sube la marea y se hacen invisibles.

Algunas duermen a la luz de la luna

persiguiendo sueños imposibles.

Bañada en salitre

flota en la memoria de los días grises.

Fumo en la ventana,

veo tu silueta sobre el arrecife.

Bañada en salitre

flota en la memoria de los días grises.

Fumo en la ventana...

Y ahora tendré que salir a buscarme

alguien que me arranque de cuajo la pena.

De alguna manera tendré que olvidarte...

tengo que olvidarTe de alguna manera...

Bañada en salitre

flota en la memoria de los días grises.

Fumo en la ventana...

Ahora tendré que salir a buscarte...

Quique González

No lo sé.

¿Quién soy? ¿Dónde estoy? ¿Qué estoy haciendo?

Pues es verdad.

No, no estoy bien. Hace ya un par de meses que estoy desilusionado con casi todo y con poca o ninguna gana de hacer cosas, que el humor me cambia de un díá para otro, que el alcohol me sienta fatal (y de las drogas mejor no hablamos) y que estoy bastante más agresivo de lo normal.
No obstante, como ni yo mismo sé qué hostias me pasa, no me preguntéis porque la respuesta es esa: no lo sé. Y será más o menos amable dependiendo de en qué días me pilléis.
Hale, a cascarla.

Secreta, idiota, ¿te crees que no se nota?

Me parece muy gore. Y me parece un ridículo espantoso muy divertido también. Valiente pandilla de anormales...
¡¡NO TENEMOS MIEDO!! Y con maderos como vosotros, ¡aún menos!

No paramos.

Madrugaremos para recibir a lxs compañerxs de Leganés y pondremos rumbo al Congreso. ¡¡Ni un paso atrás!!

La vida sigue (más o menos)

Vaya caos. Va para tres semanas ya... Todo evoluciona muy deprisa y en muchas direcciones y aunque esta semana he decidido tomar un poco de distancia (reconozco que me escoció mucho lo de 'Amor y espiritualidad'), no dejo de estar al tanto de todo informado por los muchos amigos que he hecho allí y que allí siguen. No quiero decir que la toma de distancia haya ido acompañada de una pérdida progresiva de la fe, pero tampoco mentiría del todo. Avanza despacio, quizá porque vamos muy lejos o quizá porque estamos haciendo las cosas muy bien. Aunque yo piense que las estamos haciendo muy mal y que deberíamos haber tomado el camino malo y rápido... He de reconocer que me siento orgulloso de todo. De haber sido parte activa -bueno, en realidad, de seguir siéndolo- de toda esta historia sobre todo. Ahora tenemos mucho tiempo por delante hasta que lleguen las generales y ahí ya nos echarán a palos... Y antes de que pase eso tenemos que tener preparadas exigencias (cambiar las 'exigencias' por 'propuestas' también me dolió lo suyo...).
Y mientras tanto, mi vida, que ya de por sí estaba cogida con alfileres, se ha ido diluyendo por el desagüe del no tener tiempo para nada entre trabajar y acampar. Increíble. Ha sido... revelador, en cierta manera. Y muy triste también. Triste porque me he dado cuenta de que ya ni siquiera echo de menos a la gente. Mi vida sigue avanzando y las suyas respectivas también. He llegado a un punto de inmovilismo conformista respecto a eso. Lo que tenga que ser será, que al fin y al cabo morirnos nos vamos a morir todos y aquí estamos de paso, pero...
En fin, es un poco lo de siempre, me jode no haber podido compartir esto con según qué gente (ni siquiera sé por qué pluralizo...) desde una perspectiva diferente. Bueno, tendría que ser todo diferente en general, quizá empezando por mi propia vida. Esa que no dudé en dejar atrás en cuanto recuperé las ganas de volver a mojarme el culo para que todos consigamos peces.
Y ahora me veo a escasos dos meses de emanciparme y me imagino muriendo en un accidente doméstico como el anterior propietario (que por cierto, también era del Atleti y también le daba al alpiste cosa mala...) y sin que nadie se entere porque nadie me echará de menos. Y lo que más me asusta es que me de absolutamente igual.
Ea, a cascarla.

Una semana.

Entre asamblea y asamblea me ha dado tiempo a hacer algunas fotos con el móvil. Es una restrospectiva desde ayer domingo hacia el lunes pasado, cuando me dejé caer por allí con pocas esperanzas y salí completamente enamorado de la micrópolis de Sol en la que prácticamente vivo ahora.
No nos vamos. Esto no acaba con las elecciones, ¡¡esto no ha hecho más que empezar!!

Están pasando cosas.

Media vida pidiendo a gritos que pasara algo y resulta que al final ha pasado.
Por si aún no os habéis enterado, hay un grupo de personas acampadas en plena Puerta del Sol de Madrid exigiendo que las cosas cambien de una puta vez, exigiendo que nos dejen coger la sartén por el mango para darle la vuelta a la puta torilla. Y la cosa parece que va en serio. Es más, no lo parece, VA EN SERIO.
Mañana este humilde ratón, después de haberse pegado hoy un buen rato por allí informándose, estará con su saco y su esterilla. Toda ayuda que podáis traer (principalmente protección solar y mantas, pero preguntad a la peña antes de llevar suministros a lo loco) será bien recibida.
Porque esta mierda no es democracia y porque estamos hartos de que no cuenten con nosotros para absolutamente nada. Porque no somos puta mercancía y, sobre todo, porque no es que queramos un trozo del pastel... ¡¡QUEREMOS LA PUTA PASTELERÍA, Y LA QUEREMOS YA!!
Porque no hay ningún puto partido político detrás de esto; porque no defendemos los intereses ocultos de nadie, sino los nuestros propios. Porque ya está bien de ser la generación que espera inmóvil a que algo pase. Algo está pasando, ahora, hoy, en tu ciudad. Y pudes ser parte de ello o puedes quedarte en casa gritándole a la tele. Porque no basta con indignarse: toca actuar.
Porque nos toca pasar a la acción.

Tenéis más información y formas de contacto aquí mismo. Os esperamos. Única y sencillamente porque ha llegado nuestra hora.

¡¡Que se nos va de las manos!!

Otra soleada mañana de lunes tan primaveral como inestable -da la impresión de que aunque luzca el mayor de los soles va a romper a llover en cualquier momento- me he levantado con esa extraña sensación del que se pone a hacer un puzle y descubre que le faltan muchas piezas.
Atruena el 'Cocaine blues' de Johnny Cash y enciendo un cigarrillo mientras pienso que he perdido el rumbo y la noción de un montón de cosas y que, siendo sincero, tampoco me preocupa en demasía. Ya ves... ha llegado el buen tiempo y hasta dentro de esta alcantarilla se ha notado bastante, así que... ¿de coño más va a tener que preocuparse este humilde ratón? Ni una ardilla con una pala tirándomelo todo a la cara me podría joder esta mañana de lunes, ni el amargor en la garganta, ni el regustillo dulzón de la verde marihuana.
Y todo... ¿para qué? Para seguir caminando alegremente hacia un abismo que no tengo muy claro dónde está pero que sé que llegará más tarde o más temprano. Al final la historia siempre se repite -y curiosamente suena ahora el 'Forever young' de Dylan- con la diferencia de que a veces te toca joder y a veces te toca ser jodido. Ni más, ni menos. Si aprendes a volar por encima de eso y lo miras con perspectiva, ni siquiera es importante. De hecho, no lo es. Pasar página es sencillo si quieres pasarla, quedarse a releer una y otra vez un capítulo que no hayas entendido tampoco sirve de mucho, aunque termines por entenderlo todo. Aquí lo suyo es que el libro sea de los de 'elige tu propia aventura', sin poder mirar atrás. Sino... chungo, te atascas en un capítulo y ya la has jodido.
Y dicho esto, me voy a que el sol me tueste un poco y me recargue (aún más) las pilas.
Larga vida. Pura vida.

Barriobajero - Porretas con Yosi (Los Suaves)

Otra vez está lloviendo

y sigo viendo la vida pasar.

Estoy más que aburrido,

no tengo ganas de pensar.

A través de la ventana de mi pequeña habitación

no tengo nada que hacer más que ver televisión.

Me calzo las botas, quiero salir del callejón.

Hasta que no me de la ostia... ¿quieres caldo? ¡Pues toma dos!

Porque metí el hocico donde entré por curiosidad

no hace falta que me digas '¡Venga tío, déjalo ya!'

Dando patás a las piedras me paso todo el dia,

metido en los txarkos que me puso la vida.

Reventar la pared para encontrar una salida,

para entrar de una puta vez o salir de esta rutina...

Encima de una línea del estar o no puedo estar

Más vale un 'por si acaso' que '¿quién lo iba a pensar?'

Me tambaleo y dudo ¿cómo cojones puedo ser yo?

Si me paso un dia ¿por qué a otro me da el bajon?

Sé de donde vengo, nunca me voy a olvidar.

Sé quien se escaqueaba a la hora de pagar...

Nací barriobajero, trabajaba de peón.

Mi cuenta corriente, chato, mis colegas son.

Dando patás a las piedras me paso todo el dia,

metido en los txarkos que me puso la vida.

Reventar la pared para encontrar una salida,

para entrar de una puta vez o salir de esta rutina...

Dando patadas a las piedras me paso todo el día,

metido entre los txarkos que me puso la vida,

reventando paredes para encontrar una salida

para entrar de una puta vez o salir de esta rutina...

Porretas

Sí. Está muy cerca de cómo me siento hoy.
Dando patás a las piedras...
La vida es una rutina.

Reflexión.

Hoy me han venido a decir que, siendo tan radical en mis pensamientos políticos, jamás volveré a tener novia.
Sólo añadiré dos cosas:
   a) Ya me lo habían dicho antes
   b) A lo mejor debería preocuparos que me la sude tantísimo y que mi negación a rendirme esté por encima de eso. A mí me la pela... Si no he cambiado de ideales en los últimos diez años -y sigo estando escandalosamente orgulloso de creer en lo que creo con todos sus matices-, está claro que no voy a cambiar ahora.

Y acaba el speech de hoy.
Cuando digo que soy una rata lo hago con conocimiento de causa. Así me véis los humanos.
Vosotros sabréis.

Cualquier noche puede salir el sol - Los Muertos de Cristo

Solo soy un pensador

que está soñando despierto

clavando la mirada

sobre este mundo enfermo

donde el odio es la puerta,

el dinero es la llave.

Donde ignoras la guadaña

de la muerte inseparable.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

El patrón trabajando de peón,

el obrero vive la autogestión.

El león se comió a su domador.

El reo al juez por fin juzgó.

El militar como arma tiene un yo-yó.

El okupa a El Pardo se traslado.

De la tierra la iglesia desapareció.

La bella durmiente por fin despertó.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

No sufras más compañero

¡basta ya de humillación!

En nuestras manos tenemos

la llama de la revolución.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra corazon!

Los Muertos de Cristo

Por noches como esta. Por esa revolución que llegará. Por esos conciertos que motivan. Por la lucha de la clase obrera antifascista.
Derrota tras derrota hasta la victoria final.
Moriremos antes de rendirnos...

Iros todos a la mierda - La Polla

Putos políticos del mundo entero

siempre a la orden del puto dinero

no nos dejáis ninguna otra salida

que hacer del dinero nuestra forma de vida.

Putos imbéciles, correveydiles,

prostituyéndose de tapadillo,

justificando lo que otros deciden...

¡¡Putos estómagos agradecidos!!

Siempre trapicheando con los votos

para cagaros en nuestra miseria,

viviendo alegremente de nosotros,

siempre a nuestro servicio ¡¡Vaya jeta!!

Me la trae floja, títeres de Marte,

si traéis pilas o vienen a parte

pero tengo una duda que me pone malo

¿sois de madera o es que vais de palo?

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

Cobardes y ladrones escondidos

siempre al calor del sol que mas calienta.

Cada vez que sacamos la cabeza

mandáis la policía y nos revienta.

Cuando la muerte es mejor que la vida

salen las ratas de la alcantarilla,

cuando la desesperación estalla

llega la hora de la venganza.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüen dios!

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, valientemente con decisión.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de la corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

Cuando la muerte es mejor que la vida

salen las ratas de la alcantarilla,

cuando la desesperación estalla

llega la hora de la venganza.

Iros todos a la mierda, de uno en uno o en mogollón.

Todos a la puta mierda, valientemente y con decisión.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de la corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

La Polla

Y correr.

En el fondo es como una maldición que ha caído sobre tu vida. Ya no disfrutas, te pasas todo el puto rato analizando: esto suena mal, esto está saturado, en esta secuencia se ha ido la pértiga, vaya chapuza de postproducción, menudo acople, no suena la guitarra... Ya no disfruto del cine y, lo que es peor, tampoco de los conciertos.
Me muevo sigilosamente como buen ratón, esquivo a la gente y me ubico cerca del control de sonido. Por mi mente pasan cosas del tipo de "rema, rema cabrón que no estás apoyando... Tenías que haber subido el fader de la guitarra solista, no estás apoyando el solo. Y a la voz le falta rever. Y no has limitado el bombo y los graves se lo están comiendo todo". Y no disfrutas.
Tampoco disfrutas cuando te pones tú a la mesa. Porque esto no termina de sonar como a tí te gustaría, porque a las guitarras les falta brillo y no tienes una EQ ni medio decente y porque el envío de los subgraves no es el que debería y pierdes dos o tres canciones en apañarlo y claro, esas dos o tres canciones no han sonado bien y ya te estás comiendo la cabeza. Además los monitores no llegan como para que todo el grupo oiga y el micrófono del cantante acopla cada vez que se mueve más de seis centímetros. Podrías ecualizarlo y que sonara como si estuviese cantando por la nariz o puedes estar peleando todo el puto rato y no moverte de la mesa.
Y así todo.
Y sí, joder, claro que sí, este puto sucio ratón está enamorado de su jodido trabajo, pero hace tiempo que ha perdido el norte y que no sabe establecer prioridades y, qué cojones, empieza a plantearse si el sacrificio merece la pena.
Pero el vicio es el vicio y va como los yonkis al caballo... "me voy corriendo que tengo bolo", "hoy no quedo que he cogido curro", "no puedo decir que no, porque aunque no me paguen es curro interesantísimo".
Y al final todo se queda atrás y no soy capaz de desconectarme. Y moriré encima de un teclado de Mac con una sesión de Pro Tools abierta.
O alguien me ayuda a cambiar o ya lo puedo ir asumiendo.
Porque sí, soy de sonido. Y puedo correr, pero jamás podré esconderme.
Es mi maldición.
Es mi bendición.

6 AM - Ewan Dobson

Ewan Dobson

Grandes reflexiones.

- No eres el Elwood Blues que conozco. Elwood Blues diría: "no hay producto químico comparable al subidón cuando el grupo se calienta, la gente baila, grita, se menea y el local está vibrando".
- Si... así era yo.
- La música hombre, sé que la echarías de menos.
- Gracias, Buster.
(...)
- Podéis iros si queréis, pero recordad: si abandonáis ahora dejareis atrás la magia, el talento y la vocación. Vuestros hijos sólo escucharán ritmos tecno con mezclas recicladas digitalmente, música de sintetizador, pseudocanciones cargadas de violencia, el rap y balada dulzona y pegajosa. Si abandonais ahora renegareis para siempre el rico legado americano de Robert Johnson, Muddy Waters, Sonny Boy Williams, Elvis Presley, Robert Carl White...
Si decidís abandonar ahora apagareis la frágil llama del blues el rythman blues y el soul y cuando esa llama parpadee y expire se extinguirá la luz del planeta porque la música que ha conmovido a la humanidad durante siete décadas acabará en el fin del milenio agonizando en el arroyo del abandono y del olvido...

Elwood Blues (Dan Aykroyd) y Buster Blues (J. Evan Bonifant). The Blues Brothers 2000.

Uno de tantos monólogos del cine que me hacen ponerme mucho las pilas. Probablemente el que más.
Me levantaré siempre que caiga. Rendirse está prohibido.

A veces tengo pesadillas muy chungas...

El sueño, como tal, ha sido una absurdez pero no lo estaría contando si no me hubiese resultado tan preocupantemente largo.
La historia era que yo pasaba tranquilamente por la terraza de un bar camino de mi casa y empezaba a ver cámaras de televisión grabando y un pifostio de la hostia. Conseguía esquivarlo todo pero, al llegar justo a mi portal, me asalta González Pons (sí amigüitos, el vicesecretario general del PP) seguido de una horda de cámaras a decirme insistentemente que viene a pedirme el voto para su partido y que no parará hasta conseguirlo, y mi reacción es no quitarme las gafas de sol y preguntarle insistentemente que quién es, que se presente y, sobre todo, que con qué derecho viene a molestarme a la puerta de mi casa. Después le digo que yo no voto y que me deje irme a mi casa en paz a lo que me responde en tono jocoso pero amenazante que no parará hasta conseguirlo.
De pronto cuando enciendo la tele me he convertido en la puta comidilla de todas las tertulias. Los del PSOE diciendo que si los jóvenes estamos desencantados, que si hay que recuperar nuestra confianza, que si lo importante no es a quién votemos sino simplemente que acudamos a las urnas. Los del PP diciendo que todo esto es culpa de ZP y que van a conseguir que los jóvenes desencantados les votemos a ellos porque sólo una derecha firme solucionará estos problemas.
Después de eso ha entrado mi madre en la habitación a comunicarme amablemente que lo único que hay para desayunar es agua del grifo. Y aquí estoy, con mi vaso de agua escribiendo esto.
Sólo espero que si vuelvo a tener un sueño como este, pueda elegir la opción de lluvia de napalm o AK-47. Madre mía...
El próximo fin de semana procuaré dormir más, a ver si evito que me pasen estas cosas...

24

Porque va a ser tu año. Porque te lo vas a pasar de puta madre en Holanda. Por estos reencuentros tan cojonudos. Porque atraparon a la serpiente fugada. Porque dominarás la cámara de fotos. Por las cervezas de once grados y las chapas infumables. Por los minis de mojito. Por las setas perfectamente dibujadas, como del Mario. Porque nos reímos de todo. Por ese póster de Life of Brian que presidirá mi nuevo salón. Porque no quisiste bailar en el Wurli.
Este era un post para felicitarte, pero también para darte las gracias por haberme dejado compartir otra vez buenos ratos contigo.
Que seas cada año más feliz.
Todos los besos.

El caos perfecto - Gatillazo

Mientras el mundo sangra

yo estoy en mi sofá

y en vez de despertame

cambio de canal.

La sangre es necesaria

si sangran los demás;

es lo que me enseñaron,

ahora es mi verdad.

Capitalismo es sangre,

capitalismo es caos,

capitalismo es el sistema de mercao'.

Intento seguir vivo

para llegar a ver

el fin de este sistema

de una puta vez.

Estamos tan borrachos,

estamos tan drogaos,

tan bién entretenidos

y tan mal alimentaos...

Contrólate a tí mismo,

controla a los demás,

controla todo

lo que debes controlar.

Capitalismo es sangre,

capitalismo es caos,

capitalismo es el sistema de mercao'.

Intento seguir vivo

para llegar a ver

el fin de este sistema

de una puta vez.

Destruir es el negocio,

el negocio final.

La guerra contra nadie

nunca acabará.

Y ahora con este cuento

siempre va a funcionar:

es contra el terrorismo

y por la libertad.

Capitalismo es sangre,

capitalismo es caos,

capitalismo es el sistema de mercao'.

Intento seguir vivo

para llegar a ver

el fin de este sistema

de una puta vez.

Gatillazo

Es tontería que añada yo algo a este puñado de verdades.. Vamos, que ahí está la idea.

El entorno - Manel Fontdevila

Publicada originalmente aquí.

Estuvimos de estreno.

*

Anoche inauguramos la Ratcueva y para celebrarlo hicimos un mural con mensajes de bienvenida sobre el papel pintado que hay en uno de los tabiques que pienso tirar. Va a ser una obra de arte efímera pero tremendamente positivista y que agradezco enormemente.
Gracias a lxs presentes en aquélla noche improvisada de cervezas, porros, risas e ilusiones futuras. Sabéis que mi casa siempre estará abierta para ustedes.


*El de la foto es el Punki liado con su parte del mural... ¡Los que no sabíamos dibujar sólo escribíamos!

Relaciones peligrosas - Gatillazo

Una vez te vieron con el primo de un amigo

del hermano de un etarra.

Según precisaba nuestro anónimo informante

te reias mogollón.

Aquéllo se olvidó, pero no se borró;

así de guapa es nuestra tolerancia.

Pero...

También se te ha visto sospechosamente cerca

de la novia de un sobrino de uno que sabemos

que pintaba en las paredes 'Freedom for the

Basque Country'.

Aquéllo se olvidó, pero no se borró;

así de guapa es nuestra tolerancia...

¡Al alcohol!

Pero lo peor -y de ésta no te va a librar

ni toda la izquierda abertzale-

es la foto donde estás a un mentro de un cartel

que pone '¡Gora mi cuñao!'

¡Eso si que ya no! ¡Hasta aquí hemos llegao!

Tenemos que acabar con tu violencia.

¡Eso si que ya no! ¡Hasta aquí hemos llegao!

Tenemos que acabar con tu violencia.

Ilegal, criminal, y además cabezón

Ilegal y medio mariconsón.

Ilegal,criminal, y además cabezón.

Ahora vas a aprender

que lo guay es

ser español.

Gatillazo

Y yo, veinticinco años en Madrid, y sigo sin entender esta democracia.
Este es uno de esos temas que explican muy bien por qué.
Veinticinco años, en breve veintiséis, y no me habéis dado aún un puto motivo para creer en esta mierda que defendéis. Eso sí, pretendéis obligarme a ir a votar en un sistema que ilegaliza partidos diciéndome que esto es la panacea y la libertad bendita y democrática, pero en Euskadi hay mucha gente que no puede votar a quien le gustaría.
Y a esto lo llamáis democracia. Y seguís sin explicármelo para que lo entienda...
Vosotrxs sabréis. Yo a esto no juego.

La familia y uno más.

Eso que oís sollozar es este humilde ratón visiblemente emocionado. Me acabo de enterar de que viene uno más a la familia: un sobrino, concretamente (técnicamente es un primo, pero ya sabéis que las familias desestructuradas funcionamos de otra manera...).
¡Habrá que disfrutarlo! ¡La hostia! ¡Si no sé ni qué decir!

Al día le faltan horas - Reincidentes

Ilusiones sumergidas

y el refugio del ayer,

el olvido en una barra:

ya va jodiendo el crecer.

Juego con el desatino;

pereza y nervio a la vez.

Ya poquito me sorprende,

somos puntas de alfiler.

Y es verdad que al día le faltan horas,

siempre estoy a punto de caer.

Y al final, te respiro y me enamoras

y todo lo que hago me da sed.

Hedonismo libertario,

monazo de subversión,

dar la espalda al telediario

escupiendo rock and roll.

Digo que esta boca es mía

con arrebatos de pasión,

el final me encontraría

muy tocado de motor.

Reincidentes

Creo que hay pocas canciones que puedan expresar mejor como me llevo sintiendo todo el puto día de hoy.

Here I go.

Menos de un mes. Sensación de vértigo. Mucha emoción y muchas ganas. Extra de libertad. Gratinar al gusto.
MUCHAS GANAS.
Muchas gracias.

Nostalgia anticipada.

- Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país, es un tarado mental. ¡La patria es un invento! ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Una estadística, un número sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente; tu país son tus amigos, y eso sí se extraña, pero se pasa.

Martín Echenique (Federico Luppi). Martín (Hache).

"Disfruta mucho este momento. Primero porque te lo has ganado y segundo porque tendrás pocos tan dulces en tu vida". Ha sido lo último que he escuchado antes de que nos disolviésemos cada uno camino de nuestras alcantarillas respectivas. Todos ratas de extrarradio con la eterna aspiración de una vida mejor y otras eternas aspiraciones menos filosóficas que no tengo por qué contar.
Es mentira. Es mentira que eso que se extraña se pase. Porque yo todavía no me he ido y hoy he empezado a sentir esa sensación de desapego, de lejanía. Por mucho que me mude a no más de quince minutos de aquí, sé que ya no va a ser lo mismo. Mi país son mis amigos, y por eso yo me siento tan de aquí, tan de donde están ellos. Tan de litronas en el parque igual a dos grados bajo cero que a más veinte. De canutos solidarios, de risas, de pintadas. De discusiones absurdas y reflexiones profundas. De pintas de Te Deum y cubatas de Santa Teresa para estrenar las nóminas. De bocatas del Bar Cien.
Una polla 'patria chica'. Llevo a Carabanchel tatuado en mi ADN. Vaya donde vaya y muera donde muera, Carabanchel siempre será mi casa. Mi hogar. Mi patria.