Rebotar y rebotar.

Pum. Pum. Pum. Tiro la pelota contra la pared y vuelvo a recogerla. Doy por hecho que los vecinos tienen que estar ya un poco hasta las narices a estas alturas pero disfruto de esta bonita metáfora de lo que viene siendo mi vida: rebotar eternamente contra el mismo muro. No niego el hartazgo ni tiro la toalla, aunque reconozco que no me faltan ganas.
Me hastía que todo sea siempre tan críptico, añoro la normalidad, añoro las cosas fáciles y sencillas; supongo que porque nunca las tuve en según qué aspectos y siempre fui preso de mis propias inseguridades.
Me hastían las borracheras frustradas, los vinos que se quedan flotando en el mismo espacio etéreo en el que vuelan las palabras, las cenas para dos en las que siempre ceno solo. Me hastía que me sobre tanta cama, tanta vida y tanta gana de compartir risas. Me hastía todo pero no me rindo hasta que no me dicen claramente que todo está siendo en vano -y, a veces, ni por esas- porque soy un jodido luchador, lo he sido siempre y eso no va a cambiar.
Y pase lo que pase, lo afronto todo con una sonrisa. Miro de reojo al futuro porque ya no le persigo, y ante la mirada desconcertada que me devuelve por respuesta me limito a mostrar la más irónica de mis sonrisas. Mi futuro es hoy, mi tiempo es ahora.
Pum. Pum. Pum. Tiro la pelota contra la pared y vuelvo a recogerla a la espera de que seas tú y no el frontón quien me la devuelva.

Podrido.

No hizo falta arrancar el árbol de raíz porque la falta de riego hizo que se muriese solo, podrido y seco por dentro.
Las plantas, como todo, necesitan cuidados.

Nada que decir.

El pedo de Nolotil y cervezas resulta de lo más curioso. Me pesan los brazos y noto como mi parte física reacciona tarde a las órdenes que le manda mi cerebro, que no para de amontonar las ideas en la puerta de salida provocando un atasco más propio de Madrid a la vuelta de vacaciones que de una rata de alcantarilla como la que suscribe estas líneas.
Y suena el 'Entre borrachos' de los M.C.D., para que luego diga que el punk rock cada vez me gusta menos.
La muela me duele.
¿Por qué todo el mundo se empeña en que no me salga del camino? Que me busque una novia... ¡que me busque una novia! ¿Pa' qué coño quiero yo una novia? No pretendo casarme ni mucho menos tener descendencia, y todas mis relaciones han terminado siendo un fracaso. Siempre que me enamoro la cosa acaba francamente mal -en el mejor de los casos, solo para una de las dos personas implicadas en el asunto- y eso implica un montón de días grises. Y da perezote.
No niego que apetece, pero me he vuelto más selectivo tras los últimos varapalos. Supongo que llegará mi oportunidad -y estoy aquí: loco por incordiar-, pero ni busco ni encuentro porque cualquiera de las dos opciones me da pereza. Pero me siguen bombardeando desde todos lados y hasta Mamá Rata ha entrado en modo señora mayor con comentarios del tipo de:
- Pues con lo maja que era Fulanita.
- Mira lo bien que le va a Menganita.
- ¿Por qué no llamas a Butanita?

Y así todo.

Andad al peo' ya y dejadme vivir tranquilo carajo. Estoy bien matándome a pajas y evitándome problemas y comeduras de tarro.
Ponedme otro mini y mirad como disfruto. Y no me deis más la barrila.

Y sí, por supuesto que echo de menos tus emails.

No dolió.

Pensé que iba a ser peor, pero no. Muchísimas gracias a todxs, porque ha sido una semana maravillosa y más después de tantos años sin celebrarlo.
¡A seguir bien!

Que nada cambie.

El día diecisiete iré a ver al Maestro Rosendo Mercado al teatro. El día veintiséis iré a ver a los Lendakaris Muertos. El día veintisiete cumpliré veintisiete años y la vida seguirá sin detenerse mientras la válvula funcione y el cerebro piense, y últimamente no tengo queja de ninguno de los dos. El resto de mi cuerpo sí va notando el paso de los años y aguantar dos días de juergón seguidos como este jueves y este viernes ya me pesa.
Y a pesar de todo, las casualidades maravillosas siguen existiendo, aún me ocurren cosas fantásticas que me descolocan y me desorientan y me hacen reír y confiar aún en la raza humana. Va a ser una pena no volver a verte; cuídame bien al bufón, se ha pegado una pechá de años conmigo.

Salir - Extremoduro

Tú harta de tanta duda;

yo, de preguntarle al viento.

Tú

¿que dónde conocí a la luna?

¿yo?

¿que en qué coños ocupo el tiempo?

En salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente,

llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Voy que ni toco el suelo y he espantao' hasta a las nubes.

No sé si son tus besos o es el tripi que me sube.

Ya no me acuerdo de na, que todo era de colores...

¿Dónde estarán los besos? Se los han quedado las flores.

Salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente,

llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente...

Y, al llegar a casa, me saludan:

-¡Oye!, ¿dónde vas cabrón?, ¿dónde te has metido?

-Te aseguro que no he estao' de más, que no he perdido el tiempo,

que lo he gastaa' en

salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente

y llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente...

Salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente

y llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente...

[Ese canuto que se oye encenderse acaba de ser muy real]

Para algunos vivir es galopar

un camino empedrado de horas,

minutos y segundos.

Yo más humilde soy

y sólo quiero que la ola que surge

del último suspiro de un segundo,

me transporte mecido

hasta el siguiente.

Salir, beber...

Salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente

y llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente

salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente,

llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente

ya no me acuerdo de ná

que todo era de colores

¿Dónde estarán los besos?

Se los han quedao' las flores.

Salir...

Beber..

Salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas, hablar con la gente

y llegar a la cama y... ¡joder, que guarrada! ¡sin ti!

Y al día siguiente ya no me acuerdo de ná...

Extremoduro

Creo que hay pocas canciones que describan mejor que esta cómo me siento hoy.
Me lo he pasado de reputísima madre y tengo unos amigos que son lo más grande que le puede pasar a un ser humano (la prueba de que esto no lo digo porque esté borracho es que la gente que me conoce de hace mucho me ha escuchado decirlo en todo tipo de situaciones desde mucho tiempo atrás). No obstante es inevitable pensar que noches tan jodidamente grandiosas (la de hoy, la de ayer y la del pasado jueves) me habría encantado compartirlas contigo.
Negarlo sería mentir y hacer el gilipollas... así que no lo niego. Es así de sencillo.

Pd: escribir este post ha estado en mi cabeza desde el momento en el que ha sonado esta canción según entrábamos a la taberna a celebrar San Patricio. He brindado mil y una veces por una Irlanda libre -y las que me quedan- en un debate político que me pirra y me fascina. No obstante, en cada brindis, en cada broma, en cada risa, estabas presente. Y me asusta no haber podido evitarlo.

Abandono.

¡¡Buf!! Vaya semanitas llevo... Tengo todo abandonado: esto, a la gente en general, mi propia vida personal... Mierda de mudanza, de obra y de todo; me ha absorbido por completo.
Volveré, lo prometo, en cuanto todo se ponga en orden y me establezca. Bueno, y en cuanto tenga chorro de internet en la alcantarilla nueva.