Cualquier noche puede salir el sol - Los Muertos de Cristo

Solo soy un pensador

que está soñando despierto

clavando la mirada

sobre este mundo enfermo

donde el odio es la puerta,

el dinero es la llave.

Donde ignoras la guadaña

de la muerte inseparable.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

El patrón trabajando de peón,

el obrero vive la autogestión.

El león se comió a su domador.

El reo al juez por fin juzgó.

El militar como arma tiene un yo-yó.

El okupa a El Pardo se traslado.

De la tierra la iglesia desapareció.

La bella durmiente por fin despertó.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

No sufras más compañero

¡basta ya de humillación!

En nuestras manos tenemos

la llama de la revolución.

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra revolución!

¡Pero cualquier noche puede salir el sol

que ilumine nuestra corazon!

Los Muertos de Cristo

Por noches como esta. Por esa revolución que llegará. Por esos conciertos que motivan. Por la lucha de la clase obrera antifascista.
Derrota tras derrota hasta la victoria final.
Moriremos antes de rendirnos...

Iros todos a la mierda - La Polla

Putos políticos del mundo entero

siempre a la orden del puto dinero

no nos dejáis ninguna otra salida

que hacer del dinero nuestra forma de vida.

Putos imbéciles, correveydiles,

prostituyéndose de tapadillo,

justificando lo que otros deciden...

¡¡Putos estómagos agradecidos!!

Siempre trapicheando con los votos

para cagaros en nuestra miseria,

viviendo alegremente de nosotros,

siempre a nuestro servicio ¡¡Vaya jeta!!

Me la trae floja, títeres de Marte,

si traéis pilas o vienen a parte

pero tengo una duda que me pone malo

¿sois de madera o es que vais de palo?

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

Cobardes y ladrones escondidos

siempre al calor del sol que mas calienta.

Cada vez que sacamos la cabeza

mandáis la policía y nos revienta.

Cuando la muerte es mejor que la vida

salen las ratas de la alcantarilla,

cuando la desesperación estalla

llega la hora de la venganza.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüen dios!

Iros todos a la mierda, estamos hartos de corrupción

Todos a la puta mierda, valientemente con decisión.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de la corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

Cuando la muerte es mejor que la vida

salen las ratas de la alcantarilla,

cuando la desesperación estalla

llega la hora de la venganza.

Iros todos a la mierda, de uno en uno o en mogollón.

Todos a la puta mierda, valientemente y con decisión.

Iros todos a la mierda, estamos hartos de la corrupción

Todos a la puta mierda, estamos hartos ¡Mecagüendios!

La Polla

Y correr.

En el fondo es como una maldición que ha caído sobre tu vida. Ya no disfrutas, te pasas todo el puto rato analizando: esto suena mal, esto está saturado, en esta secuencia se ha ido la pértiga, vaya chapuza de postproducción, menudo acople, no suena la guitarra... Ya no disfruto del cine y, lo que es peor, tampoco de los conciertos.
Me muevo sigilosamente como buen ratón, esquivo a la gente y me ubico cerca del control de sonido. Por mi mente pasan cosas del tipo de "rema, rema cabrón que no estás apoyando... Tenías que haber subido el fader de la guitarra solista, no estás apoyando el solo. Y a la voz le falta rever. Y no has limitado el bombo y los graves se lo están comiendo todo". Y no disfrutas.
Tampoco disfrutas cuando te pones tú a la mesa. Porque esto no termina de sonar como a tí te gustaría, porque a las guitarras les falta brillo y no tienes una EQ ni medio decente y porque el envío de los subgraves no es el que debería y pierdes dos o tres canciones en apañarlo y claro, esas dos o tres canciones no han sonado bien y ya te estás comiendo la cabeza. Además los monitores no llegan como para que todo el grupo oiga y el micrófono del cantante acopla cada vez que se mueve más de seis centímetros. Podrías ecualizarlo y que sonara como si estuviese cantando por la nariz o puedes estar peleando todo el puto rato y no moverte de la mesa.
Y así todo.
Y sí, joder, claro que sí, este puto sucio ratón está enamorado de su jodido trabajo, pero hace tiempo que ha perdido el norte y que no sabe establecer prioridades y, qué cojones, empieza a plantearse si el sacrificio merece la pena.
Pero el vicio es el vicio y va como los yonkis al caballo... "me voy corriendo que tengo bolo", "hoy no quedo que he cogido curro", "no puedo decir que no, porque aunque no me paguen es curro interesantísimo".
Y al final todo se queda atrás y no soy capaz de desconectarme. Y moriré encima de un teclado de Mac con una sesión de Pro Tools abierta.
O alguien me ayuda a cambiar o ya lo puedo ir asumiendo.
Porque sí, soy de sonido. Y puedo correr, pero jamás podré esconderme.
Es mi maldición.
Es mi bendición.

6 AM - Ewan Dobson

Ewan Dobson

Grandes reflexiones.

- No eres el Elwood Blues que conozco. Elwood Blues diría: "no hay producto químico comparable al subidón cuando el grupo se calienta, la gente baila, grita, se menea y el local está vibrando".
- Si... así era yo.
- La música hombre, sé que la echarías de menos.
- Gracias, Buster.
(...)
- Podéis iros si queréis, pero recordad: si abandonáis ahora dejareis atrás la magia, el talento y la vocación. Vuestros hijos sólo escucharán ritmos tecno con mezclas recicladas digitalmente, música de sintetizador, pseudocanciones cargadas de violencia, el rap y balada dulzona y pegajosa. Si abandonais ahora renegareis para siempre el rico legado americano de Robert Johnson, Muddy Waters, Sonny Boy Williams, Elvis Presley, Robert Carl White...
Si decidís abandonar ahora apagareis la frágil llama del blues el rythman blues y el soul y cuando esa llama parpadee y expire se extinguirá la luz del planeta porque la música que ha conmovido a la humanidad durante siete décadas acabará en el fin del milenio agonizando en el arroyo del abandono y del olvido...

Elwood Blues (Dan Aykroyd) y Buster Blues (J. Evan Bonifant). The Blues Brothers 2000.

Uno de tantos monólogos del cine que me hacen ponerme mucho las pilas. Probablemente el que más.
Me levantaré siempre que caiga. Rendirse está prohibido.

A veces tengo pesadillas muy chungas...

El sueño, como tal, ha sido una absurdez pero no lo estaría contando si no me hubiese resultado tan preocupantemente largo.
La historia era que yo pasaba tranquilamente por la terraza de un bar camino de mi casa y empezaba a ver cámaras de televisión grabando y un pifostio de la hostia. Conseguía esquivarlo todo pero, al llegar justo a mi portal, me asalta González Pons (sí amigüitos, el vicesecretario general del PP) seguido de una horda de cámaras a decirme insistentemente que viene a pedirme el voto para su partido y que no parará hasta conseguirlo, y mi reacción es no quitarme las gafas de sol y preguntarle insistentemente que quién es, que se presente y, sobre todo, que con qué derecho viene a molestarme a la puerta de mi casa. Después le digo que yo no voto y que me deje irme a mi casa en paz a lo que me responde en tono jocoso pero amenazante que no parará hasta conseguirlo.
De pronto cuando enciendo la tele me he convertido en la puta comidilla de todas las tertulias. Los del PSOE diciendo que si los jóvenes estamos desencantados, que si hay que recuperar nuestra confianza, que si lo importante no es a quién votemos sino simplemente que acudamos a las urnas. Los del PP diciendo que todo esto es culpa de ZP y que van a conseguir que los jóvenes desencantados les votemos a ellos porque sólo una derecha firme solucionará estos problemas.
Después de eso ha entrado mi madre en la habitación a comunicarme amablemente que lo único que hay para desayunar es agua del grifo. Y aquí estoy, con mi vaso de agua escribiendo esto.
Sólo espero que si vuelvo a tener un sueño como este, pueda elegir la opción de lluvia de napalm o AK-47. Madre mía...
El próximo fin de semana procuaré dormir más, a ver si evito que me pasen estas cosas...

24

Porque va a ser tu año. Porque te lo vas a pasar de puta madre en Holanda. Por estos reencuentros tan cojonudos. Porque atraparon a la serpiente fugada. Porque dominarás la cámara de fotos. Por las cervezas de once grados y las chapas infumables. Por los minis de mojito. Por las setas perfectamente dibujadas, como del Mario. Porque nos reímos de todo. Por ese póster de Life of Brian que presidirá mi nuevo salón. Porque no quisiste bailar en el Wurli.
Este era un post para felicitarte, pero también para darte las gracias por haberme dejado compartir otra vez buenos ratos contigo.
Que seas cada año más feliz.
Todos los besos.