El entorno - Manel Fontdevila

Publicada originalmente aquí.

Estuvimos de estreno.

*

Anoche inauguramos la Ratcueva y para celebrarlo hicimos un mural con mensajes de bienvenida sobre el papel pintado que hay en uno de los tabiques que pienso tirar. Va a ser una obra de arte efímera pero tremendamente positivista y que agradezco enormemente.
Gracias a lxs presentes en aquélla noche improvisada de cervezas, porros, risas e ilusiones futuras. Sabéis que mi casa siempre estará abierta para ustedes.


*El de la foto es el Punki liado con su parte del mural... ¡Los que no sabíamos dibujar sólo escribíamos!

Relaciones peligrosas - Gatillazo

Una vez te vieron con el primo de un amigo

del hermano de un etarra.

Según precisaba nuestro anónimo informante

te reias mogollón.

Aquéllo se olvidó, pero no se borró;

así de guapa es nuestra tolerancia.

Pero...

También se te ha visto sospechosamente cerca

de la novia de un sobrino de uno que sabemos

que pintaba en las paredes 'Freedom for the

Basque Country'.

Aquéllo se olvidó, pero no se borró;

así de guapa es nuestra tolerancia...

¡Al alcohol!

Pero lo peor -y de ésta no te va a librar

ni toda la izquierda abertzale-

es la foto donde estás a un mentro de un cartel

que pone '¡Gora mi cuñao!'

¡Eso si que ya no! ¡Hasta aquí hemos llegao!

Tenemos que acabar con tu violencia.

¡Eso si que ya no! ¡Hasta aquí hemos llegao!

Tenemos que acabar con tu violencia.

Ilegal, criminal, y además cabezón

Ilegal y medio mariconsón.

Ilegal,criminal, y además cabezón.

Ahora vas a aprender

que lo guay es

ser español.

Gatillazo

Y yo, veinticinco años en Madrid, y sigo sin entender esta democracia.
Este es uno de esos temas que explican muy bien por qué.
Veinticinco años, en breve veintiséis, y no me habéis dado aún un puto motivo para creer en esta mierda que defendéis. Eso sí, pretendéis obligarme a ir a votar en un sistema que ilegaliza partidos diciéndome que esto es la panacea y la libertad bendita y democrática, pero en Euskadi hay mucha gente que no puede votar a quien le gustaría.
Y a esto lo llamáis democracia. Y seguís sin explicármelo para que lo entienda...
Vosotrxs sabréis. Yo a esto no juego.

La familia y uno más.

Eso que oís sollozar es este humilde ratón visiblemente emocionado. Me acabo de enterar de que viene uno más a la familia: un sobrino, concretamente (técnicamente es un primo, pero ya sabéis que las familias desestructuradas funcionamos de otra manera...).
¡Habrá que disfrutarlo! ¡La hostia! ¡Si no sé ni qué decir!

Al día le faltan horas - Reincidentes

Ilusiones sumergidas

y el refugio del ayer,

el olvido en una barra:

ya va jodiendo el crecer.

Juego con el desatino;

pereza y nervio a la vez.

Ya poquito me sorprende,

somos puntas de alfiler.

Y es verdad que al día le faltan horas,

siempre estoy a punto de caer.

Y al final, te respiro y me enamoras

y todo lo que hago me da sed.

Hedonismo libertario,

monazo de subversión,

dar la espalda al telediario

escupiendo rock and roll.

Digo que esta boca es mía

con arrebatos de pasión,

el final me encontraría

muy tocado de motor.

Reincidentes

Creo que hay pocas canciones que puedan expresar mejor como me llevo sintiendo todo el puto día de hoy.

Here I go.

Menos de un mes. Sensación de vértigo. Mucha emoción y muchas ganas. Extra de libertad. Gratinar al gusto.
MUCHAS GANAS.
Muchas gracias.

Nostalgia anticipada.

- Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país, es un tarado mental. ¡La patria es un invento! ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Una estadística, un número sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente; tu país son tus amigos, y eso sí se extraña, pero se pasa.

Martín Echenique (Federico Luppi). Martín (Hache).

"Disfruta mucho este momento. Primero porque te lo has ganado y segundo porque tendrás pocos tan dulces en tu vida". Ha sido lo último que he escuchado antes de que nos disolviésemos cada uno camino de nuestras alcantarillas respectivas. Todos ratas de extrarradio con la eterna aspiración de una vida mejor y otras eternas aspiraciones menos filosóficas que no tengo por qué contar.
Es mentira. Es mentira que eso que se extraña se pase. Porque yo todavía no me he ido y hoy he empezado a sentir esa sensación de desapego, de lejanía. Por mucho que me mude a no más de quince minutos de aquí, sé que ya no va a ser lo mismo. Mi país son mis amigos, y por eso yo me siento tan de aquí, tan de donde están ellos. Tan de litronas en el parque igual a dos grados bajo cero que a más veinte. De canutos solidarios, de risas, de pintadas. De discusiones absurdas y reflexiones profundas. De pintas de Te Deum y cubatas de Santa Teresa para estrenar las nóminas. De bocatas del Bar Cien.
Una polla 'patria chica'. Llevo a Carabanchel tatuado en mi ADN. Vaya donde vaya y muera donde muera, Carabanchel siempre será mi casa. Mi hogar. Mi patria.